Mes os

Mes os, mes chers os, trop nombreux, trop saillants
Dans ce corps timide qui voudrait n'être qu'air
Je ne vois que vous, je ne sens que vous
Remuant sous ma peau vos pics intransigeants
Prêts à percer ce voile qui me tient lieu de chair

Où est donc passé le liant? Où s'est enfoui
Le nerf sensé irriguer de vie la vie
Et réchauffer mon sang comme le fait l'orgue au chant?
Hargneux gamins cognant bassement des genoux

Auriez vous réussi à dissuader l'esprit?
Auriez-vous choisi de faire triompher le fer
Et d'installer la mort au coeur même de la vie?
Mais non, voyez, une force d'en haut sur vous
A soufflé. Et vous vous relevez, vivants
Prêts à faire danser la chair qui vous avait fui


Inspiré d'Ezéchiel, 37, 1-14

Cathy De Plée - mai 2018

La dinde de Goya

Dort-elle ou est-ce son dernier soupir?

Vénus animale dont le corps s'étire

Avec nostalgie vers un ciel éteint

Elle s'offre, gorge intacte, aile en désir

Telle une femme nue qui n'attend plus rien

Les yeux fermés sur un rêve brisé

Le sein figé dans son manteau de geais

Elle repose. Et le sol est sa couche

Et ses jambes du bout des ongles touchent

Ce même panier qui lui sert d'oreiller

Et où, avoue-le spectateur, tu la vois

Déjà déplumée. Toi qui dans cent ans

Encore du regard la dégusteras

Tu ne cesses d'expier ce crime que Goya

Dément, commit par pitié en l'aimant

Cathy De Plée - Avril 2018

Francesco Goya, El pavo muerto, Madrid, El Prado