C'est une banquette en pierre ménagée dans le porche
D'une église flamande. Son siège n'est plus droit:
Il baille, fatigué et creusé dans sa roche
Par la bure des pellerins qui passaient par là
Depuis cinq cent ans qu'elle accueille culs et saccoches
Sa robe grise et rêche a pris le noir éclat
D'un beau marbre lustré. Et elle brille sous la torche
Ou quand par beau temps elle chauffe comme du bois
Pourtant qui la voit, là , dans l'ombre anonyme
Des années qui s'égrainent aux fins doigts des prières?
Plus humble que la Vierge, qui donc la vénère?
Qui voit dans son flanc creux la preuve du mystère
Qui draine ici les foules? Sagesse sybiline
Déguisée en mendiante, accepte ici ton hymne
Cathy De Plée - Juillet 2018
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire