Aux jours crénelés du temps d'avant
Qui se souvient de ses serpents
Se faufilant dans les ruelles
De son mariage avec Bruxelles
A part quelques photos jaunies?
Bruxelles qu'a tu fait de ton sang
Chaud et vivant qui espionnait
Tes vieux pavés et tes rues basses
Et te donnait en moins nanti
Cet air de Bruges? Qu'as tu fait
Des humeurs noires qui dissolvaient
Au soir les âmes et les pignons
Dans des brumes atemporelles?
A tes odeurs fades et lasses
A tes méandres médiévaux
Tu préféras la lumière droite
Des grands boulevards. Et c'est Paris
Qui fut ton maître et ton bourreau
Là où ton coeur battait encore
Là où zigzagait ta rivière
Tu tranchas tes veines explosèrent
Et la mère de ton industrie
Vola honteuse au caniveau
Aujourd'hui seul survivant
De tes artères ton îlot erre
Et flaire dans le cul de ses impasses
Le lent murmure de ses eaux
Dans l'ombre étroite de sa misère
Sous ses pavés un peu crasse
Il cherche les traces de son ruisseau
Comme un vieil hère qui crève de soif
Cathy De Plée - Décembre 2018
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